En qué punto de la historia
el mar o nuestros sueños
acabarán con los kilómetros de tierra
que nos separan cada año
un poco más.
En nosotros el tiempo se escurre.
La espera es la eterna inocencia
de arrancarse el corazón
para que el minutero se detenga.
¿En qué punto de nosotros
esa espera termina?
Que a diario siento
y en ti pienso
como un final
que sin aviso se aproxima.
*Pintura: «Nighthawks», Edward Hopper, 1942, School of the Art Institute of Chicago.
Georgina Parra 
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